—¿Vive aquí Marcelino torres? –preguntó el chofer al tiempo que paraba en seco la ambulancia.
Eran las nueve de una mañana resplandeciente de sol. Don Marcelino, hombre más entrado en años de los que realmente tenía, como de costumbre a esa hora, paseaba los ojos por el cielo antes de encaminarse a su imprenta.
—Sí –contestó, interrumpiendo apenas la dulce faena de chupar su pipa–. ¿Qué se le ofrece?
El chofer hizo señas al hombre sentado junto a él. Abrían ya la puerta de la ambulancia, cuando el segundo individuo se dignó explicar:
—Entonces, este muerto es suyo.
Sorprendido, don Marcelino retiró su pipa de los labios golosos.
—Eso es un error –protestó–. Nosotros no tenemos a nadie enfermo en el Hospital.
—Pero este es suyo…
