UN SONETO DE QUEVEDO

A UNA FEA ESPANTADIZA DE RATONES

por Francisco de Quevedo (1580-1645)

¿Lo que al ratón tocaba si te viera

haces con el ratón, cuando, espantada,

huyes y gritas, siendo, bien mirada,

en limpieza y en trampas ratonera?

Juzgara quien huyendo de él te viera,

eras de queso añejo fabricada,

y con razón, que estás tan arrugada

que pareces al queso por de fuera.

¿Quién pensó, por si ansí tu espanto abones,

que coman solimán, que atenta guardas

el que en tu cara juntas a montones?

¿Saltar huyendo quieres aun las bardas,

cuando en roer no piensan los ratones

tu tez de lana sucia de las cardas?

ANÁLISIS CRÍTICO

Por Víctor Villoria, de Poesía Necesaria

BUENOS AIRES

Jorge Luis Borges

Soneto

Y la ciudad, ahora, es como un plano

De mis humillaciones y fracasos;

Desde esa puerta he visto los ocasos

Y ante ese mármol he aguardado en vano.

Aquí el incierto ayer y el hoy distinto

Me han deparado los comunes casos

De toda suerte humana; aquí mis pasos

Tejen su incalculable laberinto.

Aquí la tarde cenicienta espera

El fruto que le debe la mañana;

Aquí mi sombra en la no menos vana

Sombra final se perderá, ligera.

No nos une el amor sino el espanto;

Será por eso que la quiero tanto.

PRESENCIA

Soneto de José Emilio Pacheco (1939-2014)

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera

sino esta llave ilesa de agonía,

estas pocas palabras con que el día

dejó cenizas de su sombra fiera?

 

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera

esa daga final? Acaso mía

será la noche fúnebre y vacía

que vuelva a ser de pronto primavera.

 

DOS POEMAS DE CÉSAR SÁNCHEZ BERAS

Tratando de responder a la niña que me preguntó: ¿A dónde va el amor cuando se muere?

¿Cuándo el amor se muere a dónde va,
dónde se asientan las palabras que no nombras
y las manos que persiguen en las sombras,
la tibieza de la piel que ya no está?

¿Cuándo el amor se muere, dónde anida
el címbalo que él pone en los oídos,
la carne que hierve en los sentidos,
o su polvo de estrella presentida?

La pasión hace inmortal al que se entrega
y la barca de la muerte nunca llega,
al que ama por encima del martirio.

Debe existir otro cielo diferente,
donde el alma del amor no se impaciente,
en lo que llega otra piel para el delirio.

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PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Poema de César Vallejo

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…